Тоскующая лягушка моей души...

Читала роман психотерапевта о психотерапевтах, и меня зацепил простенький прием, который, наверное, часто используют психологи - обозначить свое положение точкой на линии от рождения до смерти. Пациентка, которой это предложили, задумалась и расплакалась. Я усмехнулась над ней и привычно отмерила треть, и только спустя некоторое время до меня дошло, что мы с ней почти ровесницы, и если я не собираюсь жить до ста двадцати, то впереди у меня осталось в лучшем случае чуть больше половины. Мне-то по привычке кажется, что все еще будет, что я только начинаю жить, а уже пора подводить итоги, рассчитывать силы, в белую простыню заворачиваться... Даже в секретном девАчЬковом сообществе деФки обсуждают актуальный вопрос "есть ли жизнь после смерти тридцати?". Видимо, эти невеселые мысли на стыке самых депрессивных времен года атакуют восприимчивые умы из ноосферы, а они уже флешмобом цепляют всех остальных.
Мое время утекает, как вода сквозь пальцы, а я как будто бегу за ним с мелким ситом, пытаясь если не удержать, то хотя бы успеть разбрызгать его над засохшими колючками моих планов. На все колючки воды не хватает, и нужно что-то менять - или бегать быстрее, или поливать только половину, отказавшись от части своих наполеоновских планов, или же полностью перестроить систему полива, перейдя на капельное орошение. А можно еще перестать бегать за смыслом, выбросить сито, сесть на берегу и просто смотреть на воду, рискуя в будущей жизни очнуться камнем. "Просто, мудро жить" - тоже вполне себе достойный способ существования, который выбирают миллионы, и мне в самом деле очень жаль, что я так уже не могу. И тоскующая лягушка моей души обречена до конца барахтаться в кислом молоке моей жизни, без всякой надежды на будущую сметану...